Francisco "Pacho" Torres, es un hombre de campo que ha arado la tierra para moldear la palabra con sudor y conciencia de labriego. Aqui un poema de su cosecha, su mas reciente libro de los 4 que se conocen: Todo Canta
Piel Gastada
Allí donde la carne se repliega
en un cuello
en las escamas
de la piel de nuestras manos
reconocemos la tierra
la piel laborada
Arrugas prematuras
erosiones de la labranza
varos trasegados
joyas encaramadas en la loma
de la muñeca
depresiones entre las venas
sufridas escamas
pedazos de piel gastada
en el esfuerzo de ganarse la vida
en la alegría de ganarse la vida
Post Sriptum
He aquí que hoy
regreso de la vida
a la vida
sin saber como
Me levanté, me sente
y al volver a levantarme
la vida había irrumpido en mi vida
sin contemplaciones
1 comentario:
BUENO PLUMALUNA, COMO LA IDEA ES ENRIQUECER ESTO DE POESÍA ADEMÁS DE OTRAS COSAS, TE ENVÍO UNAS MIAS...
FAVIÁN OMAR ESTRADA VERGEL.
COMO QUIEN DICE
Como quien dice que camino por una estera de espinas y no me dañan.
Como quien dice que respiro un aire pesado y lo paso por un tamiz tramado de pétalos.
Como quien dice que logro el piso oceánico con los dedos de los pies y no se humedecen.
Como quien dice que soy de bruma, y sólo espiro lumbre.
DESIGNIOS
Tal vez las palabras galopen en la brisa,
tal vez el tiempo todo lo remedie,
tal vez la vida siga, los hombres olviden,
la muerte no sea serena, la justicia renga,
el candil de cobre y la vela de sebo.
Si bien el mañana será de luz,
la esperanza de fierro,
y todo lo que el hombre haya matado
tendrá que renacer.
A HITLER
Me cuentan que han visto tu alma marchita
atravesar fogones enormes
remolcando las penas del pasado
que te despiertan y hostigan hasta el cansancio cada mañana
y germinan entre los dedos de los pies
como sabañones eternos.
EN BREVES DISTURBIOS
Mía fue la noche
en breves disturbios
de la lluvia serena y metódica
La despojé con astucia y delicadeza
de su estrecha vestimenta de penumbras
que se enrollan como tejidos en miles hebras dispersas
entre sueños pictóricos y mudas caricias
Así era la grandeza de la noche grave
de la lluvia serena y metódica
en breves disturbios
Mía fue la noche
LA GUERRA
La guerra no es como la pintan
de multicolores y perifollos brillantes
Es espesa como melaza de caña,
pero se dispersa en el viento
como el polen de las orquídeas
Tiene los dientes de corcho
y sabe a melancolía.
La guerra no es como la pintan,
cambia por doquier su nombre,
la desvisten, pero no la visten
muere solitaria y triste cada noche,
y se despierta activa al otro día
y se prostituye nuevamente
con quien le ofrezca, al menos para
un trozo de queso y miel.
FAVIÁN OMAR ESTRADA VERGEL
Publicar un comentario